Ya se acerca el día de la presentación oficial.  Por ahora, las valoraciones de los primeros lectores, sobre todo lectoras, muy buenas.😊😊😊😊 

 

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UNA MUJER DE CUIDADO

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  Segundo premio del XXXVIII Certamen Literario Picarral. 2021.     UNA MUJER DE CUIDADO   —¡Todo el mundo al suelo, esto es un atraco! ¡Tú, la cajera, no se te ocurra tocar el botón o me cargo a este! ¡Tú, John Wayne, no me mires! ¡No me mires! Eso es, baja la cabeza y mira las baldosas, que son muy bonitas. Ahora, muy, pero que muy lentamente, saca el revolver con dos dedos y lo empujas por el suelo hacia mí… Así, muy bien y ahora, quietecito mientras te sujeto con la cinta americana para evitar tonterías. ¡Dios, qué subidón! Así que, esto era, esto es lo que se siente. Todos aquí tumbados, temblando como unos miserables, sin levantar la cabeza, como si yo fuera un dios terrible, cruel, aunque les trate con amabilidad. Les he dicho que no les voy a hacer daño, que conmigo están a salvo, pero a cambio les exijo sumisión total… Es maravilloso, y si me pongo en su lugar, aterrador. ¿Qué pensarán? Todos se preguntarán “¿por qué?”, “¿por qué me ha tocado a mí?”...
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Cuando el cielo responde.

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  A partir del relato de Pío Baroja titulado Águeda, con una protagonista joven y poco agraciada, contrahecha y con un desengaño amoroso, escribí un final alternativo.    Cuando el cielo responde Todavía desolada por el reciente desengaño, Águeda se sentó en la plaza desierta, sacó un mendrugo de pan y comenzó a desmenuzarlo, esparciendo alrededor las migas para que los gorriones se acercaran a comerlas; así se sentía acompañada. De pronto, oyó una varonil y bien timbrada voz. —Buenas tardes señorita, ¿podría decirme que hora es, por favor? Ella se sobresaltó, llevaba días con ese rutinario entretenimiento y apenas nadie pasaba por la plaza. De los pocos transeúntes, hasta la fecha, nadie había tenido la osadía de sentarse en el mismo banco que ella, como había hecho ese hombre guapo, con una barba bien cuidada, nariz prominente que no le restaba atractivo, abrigo negro largo y un bombín a juego. Ligeramente ofendida le replicó. —Puede verlo usted mismo: la i...
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QUÉ TONTERÍA

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  QUÉ TONTERÍA El poeta llega frente el edificio, una casa unifamiliar, un adosado. El pequeño jardín de la entrada se ve bien cuidado, con el césped uniforme, la tierra húmeda y aun así presenta un aspecto mortecino y un color verde apagado. Estamos en abril, pero en este rincón reina el otoño. No solo el jardín. El porche, la puerta, las ventanas, la casa entera le dicen que lo ha encontrado, que ahí está lo que busca. La verja de la calle está abierta. Entra, atraviesa el mustio parterre y llama a la puerta. La aldaba produce sobre la reseca madera un ruido extraño, lúgubre. Suenan pasos en el interior de la casa, se abre la puerta y se disipan las dudas que le pudieran quedar. Frente a él, una cara triste, un rostro amargado, una persona agotada que no muestra sorpresa. –¿Eduardo? –Le pregunta. El hombre que ha abierto la puerta rebaja un poco su rictus, sonríe levemente y habla con evidente alivio. –¡Por fin! Le estaba esperando. Pase, por favor, pase. Eduardo se...
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